A Luz María Acevedo, mi madre
La memoria abrió su caja
A los mortales que añoramos
La leve realidad del ayer.
No hay moda en estas cosas,
No se salvan, discurren.
No hay paz en la cascada.
El dragón conjuga, en un plano,
Los tiempos en una sonrisa soñada.
Una radiografía revela la sombra conmigo,
Mi ratón tiene la suya agrietada,
Veloz en el ventanal del silencio
Un inmenso oído en el incesante recuerdo.
El hombre, transeúnte del Averno,
incansable melodía ante la estatua:
Una historia sin porqué ni cuando.
A veces toco mi cuerpo en la fuga,
Yo, que alguna vez fui salmista y
El último entre las piedras.
El ruido de la quietud en casa
De mariposas enamoradas.
Por ustedes cortamos la luz,
La utopía ilumina posibles rostros.
No el rostro que su verdad niega
Ante el espejo.
Quien salva de sí es un armador,
Círculo de la espada, hueco de amapolas
En el jardín.
Como Tales descifrar busco el brillante collar
Y anudado agotar el pensamiento como una corbata.
Sugiero que ella va en la huella del viento.
No el fin, tal vez un pétalo en la partida
Y la vuelta.
Una rama de sal la horrible mirada.
Quizás deshabitamos el presente,
O sea, tanto que somos huérfanos.
Si te beso es una ola o un incendio
En regreso constante. Bajo el furor
De la entrega lo humano se transfigura
Y la aurora es un pan encima de la puerta..
La caja es el pánico hasta la sed.
Toco, nadie responde,
el rito ante la puerta es el agua.
La permanencia desnuda, Dios en el acto.
El epifenómeno es la vida,
Reposo y movimiento.
Nada comienza ni termina.
El viaje nombra el pasar.
El golpe en la profundidad,
Inicio de otro caudaloso viaje.
Cesa la memoria en la piedra,
Sin embargo, sigue ahí en las aguas subterráneas.
El ojo no muere, la imagen vuelve al origen.
La vereda condena la puerta y el corazón,
Remoto en el lirio, crece en lo incierto.
El dolor no perece, cambia de color.
Volver antes de la muerte
Es tatuar palomas en el muro,
Ya no el aire, sino la condena.
Ahora caminamos y la mirada un gesto amargo.
El amor es un disparo o una rosa que sangra,
Un exilio, un monacho ante el río encendido.
El espíritu es el yo, relación conmigo.
Relación oculta y extraña. Vuelto de mi,
El regreso contigo, sin destino ni morada.
El espíritu es el yo.
Armonía continúa del mar,
Cielo luminoso de los peces,
Denso paisaje de sal en la oscuridad.
El espíritu es el yo.
Nadie responde.
El rito ante la puerta es el agua,
Husmea el solemne perfil de Penélope.
Ella dice en la distancia: "¿La muerte?
Muerte constante, regreso constante.
En la vida la insoluble habitación de la muerte.
La muerte, Ulises, también la vida.
Lo peor está en confundir al viajero."
¿Quién muere?
¿La sombra o el eco?
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