Víctor Bidó, Filósofo, Poeta, Ensayista y Pintor Dominicano, nacido en la ciudad de Santo Domingo el 23 de mayo de 1959. Realizó estudios de pintura en la escuela de Bellas Artes (1974-1978) y en Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). En la literatura dominicana pertenece a la Promoción Literaria de los 80's, siendo por la calidad de su poesía, uno de los más importantes exponentes de éste género. En su producción de poética es notable -como ha explicado el escritor José Enrique García- "El dominio técnico del verso y la composición". Sus obras: Cuaderno de Condenado (1986), Poemas de la Tortuga (1994), Suma Presencia (Obras Poéticas 1994-1999). Ha sido colaborador y cronista en los periódicos mas importantes de su país (ensayos y análisis literario).

Huella

A Víctor Bidó


Vienes dentro como una romería,
Y silencio.
Tú no has sabido llamarte nunca
Y frotas en tus negras manos
El suave fulgor de una pregunta inacabable.

Nada es sinrazón la viviente sombra de tu existencia,
Asoma el tiempo dormido y esperas parirme
Irremediablemente en la sangre.
Una grieta se abre entre tus ojos y los míos,
Lejanía que asoma tras el agua.

Yo te sigo, te persigo ciega con la vela en la mano,
Un ocluir de absurdas cosas en la garganta,
Eres la inmovilidad viviente de una foto y carne de un pasado.
La penumbra de tus ojos, ahora vela en la noche,
Agita el remordimiento y el grito en soledad,
Ahora me dueles en el verbo,
Ahora conozco tu frágil hueso
Y te has convertido en luz
Y la ciudad ha visto tu sombra vagar
alucinando tras los pájaros nocturnos
Y tú dormido, sin sospechar la que vigila.

Cuánto ha de viajar el lápiz húmedo hacia la boca amanecida…
Yo arrimo tus desairadas manos bajo la piel que llevo
Tu muda presencia, abstraída en un sol calcitrante,
Y me aposentas como las correrías de los pasos en la guerra.

El sonido que cae nunca es tan incierto como el
Polvo que queda.
Has vivido para contarme historias de la vieja,
Devastación en las escalinatas de la plaza.
Hay manos que ya no te cobijan,
La muerte besó tu espalda… y sonrío

Voy a tragarte para hacerte perenne.

Presente en cada ceniza que despoja el viento de tus dedos,
Un acecho constante a la herida del papel.
Hacia atrás, la niña silenciosa al lado del que pinta
Sobre las telas,
Pantomimas en las tardes que recuerdan árboles sin hojas.

Te miro, como los que se miran por dentro,
No hay un espacio virgen que corrija la
Levedad que cubre dibujos y habla en papel.
Falta hacer, arañar,
Tus tintas cuajadas
Al abismo.

(El aleteo del pájaro ha llegado hasta aquí…)

Maria Antonia Segarra



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8 comentarios:

caelo dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
el Gato Negro dijo...

Un saludo

Desde hace unos meses, yo y otros dos amigos, estamos llevando a cabo un proyecto. Dicho proyecto consiste en la elaboración de una comunidad literaria independiente, un rincón en el que cualquiera pueda expresarse y de cualquier forma: relatos, poesía, etc. La idea de la que surgió y de la que aún se sigue sustentando, no es solo esa expresión, anteriormente mencionada, sino el mestizaje: que lo que yo escriba puede servirle a otro de aprendizaje o si más no, pueda aportarle alguna idea y viceversa. Por ello, les invito a todos aquellos que quieran participar en la redacción a que envíen un mail a lagacetademedianoche@gmail.com, citando el correo electrónico de la cuenta blogger, a la que deberá enviarse la invitación.

Atentamente,

El Gato Negro

la_sombra dijo...

hola tu blog esta muy bueno te felicito
te mando un gran saludo desde medio oriente israel
http://elbohemiodelanoche.blogspot.com/

JOAN M. ¥ ZULEIKA C. dijo...

Hoy cuando ese rayito de sol entro por mi ventana,despues de darle las gracias a Dios en esta mañana, me quede pensado recostada en mi cama, y saque unos minutos para sentarme a escribir sobre mi almohada!!!
En estos momentos son los que anhelo estar sobre aquella montaña respirando la calidez de un aire puro... admirando un cielo precioso... el cual cautiva mi ser y me hacer renacer en cada idea, cada letra, que me lleva a expresar mis sentimientos... para hacerlos llegar hasta aqui y poderlos compartir...Sigo idealizando como mi corazón te extraña...te siento a mi lado como aquel día... comienza llover y en ese instante comienzan a caer mis lagrimas porque te busco y no te encuentro solo estas en mis pensamientos y mis recuerdos... me hacen falta tus regaños,y aunque nunca te tuve como quise tenerte, le doy gracias a Dios & a la vida por darme el privilegio de conocerte y de una forma u otra haber podido compartir contigo momentos especiales e inigualables!!! rápidamente entristezco y me invade la nostalgia...pensar que hubo un derroche de tiempo (Los años pasaron sin darnos cuenta) y que hoy solo queda un derroche de soledad, pero para apagar un poco mi llanto:pienso en la naturalidad de tu sonrisa,eso me hace sentirme calmada y empiezo a gritar al viento cuanto TE AMO... a decirme a mi misma que nunca he dejado de hacerlo!!! Caigo en la realidad y una oposición entre nuestras vidas nos separo por cosas que no fueron tan graves... dejando nuestras almas perdidas en el abismo!!! Pero se que algún día podre mirar el sol y sentir el abrazo que me diste cuando aprendí a verte como lo que eras para mi...lastima que los dos cometiéramos errores, y que nunca supieras comprender que no solo necesitaba de ti lo material... que siempre necesite tu amor!!! y estés donde estés Nunca olvidare lo bueno que aprendí de ti... aunque para este entonces estés muerto para mi.... R.I.P Papa!!! En paz descanse nuestra unión...
Att:Zuleika Collado

R4F43L 5U4R3Z dijo...

Y que, Tiguere?

R4F43L 5U4R3Z dijo...

y QUE, Tiguere?

Anam dijo...

Hola Víctor Bidó, me recuerdas?
me agradaría saber sobre ti,
AnaM Fiallo

Anam dijo...

Hola Víctor Bidó,¿ me recuerdas?
aquí estoy leyendo tus poemas,
me alegra que no dejaras de escribir, ¡ son preciosos!
escríbeme, me encantará platicar
contigo. Un abrazo..AnaM Fiallo

¿Nota Aclaratoria?

La poesía de los poetas de la Generación 80 viene a mostrar que todo lo que se ha dicho en contra de la poesía ha sido y sigue siendo erróneo, pues la poesía ha sobrevivido a todas las calamidades y desastres en todos los tiempos y siempre ha sido el mejor antídoto a todas las frivolidades del espíritu, a todos los modismos de ocasión, a todas las querellas y argumentaciones. Los que dicen que la poesía murió es porque toman como poesía un puñado de libros que no contienen verdadera poesía, sino que son cosas escritas en versos y no todo lo que se versifica es arte...

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